Alltag in Reinform
Heute vor einem Jahr warst du bereits im Krankenhaus. Die Chemo hatte schon begonnen. Am 21. November habe ich dich zuletzt im Arm gehalten, im Krankenhaus, als du mir deinen Auftrag ins Ohr geflüstert hast, während du mich gedrückt hast wie ein Ertrinkender. Und so viel Zuversicht ausstrahltest in dem ganzen Schlamassel. Vielleicht liegt es …
Im Traum passiert so Vieles gleichzeitig. Ich bin gleichzeitig auf einem Klassentreffen und in einem Krankenhaus. Drinnen die Kranken, draußen Tische und Stühle mit Getränken und Essen, Menschen, von denen ich weiß dass ich sie nicht kenne, die mir aber trotzdem bekannt sind. Christian ist auch da, es ist sein Klassentreffen. Trotzdem kenne ich ein …
Seit Tagen habe ich sie angeschaut. Erst mit Interesse. Mit einem leicht wehmütigen Gefühl. Später war da die Wiedererkennung. Zuletzt beschämt weggeschaut. ...Immer noch... Heute dann – endlich – habe ich sie beerdigt. Die tote Fliege.
Heute hättest du Geburtstag gehabt. Schon die letzten Jahre hast du das, glaub ich, nicht mehr mitbekommen.Trotzdem wurden Rituale aufrechterhalten.Deinen 80. Geburtstag haben wir noch in großer Runde im Heim gefeiert, und ich hatte das Gefühl, du wundertest dich über die vielen Leute, die plötzlich zu dir wollten. Und es hat dich angestrengt, offensichtlich. Das …
An manchen Tagen fällt es mir unglaublich schwer, mir Gutes zu tun. Oder einfach nur das zu tun, was mir im Kopf war, als ich aufwachte. Heute war das: Ich möchte viel lesen. Vielleicht töpfern. Und Filterkaffee zum Frühstück. Ersteres hat noch geklappt. Alles andere nicht, weil ich mich verzettel, weil ich unglaublich müde bin, …
19.00 Uhr Stase Ich bin erstarrt. Ich sitze hier in der Sonne, das Wasser plätschert, die Vögel zwitschern, aber ich bin starr. Nichts bewegt sich in mir. Nein, das stimmt nicht ganz. Zwischendurch könnte ich heulen. Hab ich heute auch schon, es gab ja auch Gelegenheit dazu bei der Urnenbeisetzung von Peter. Aber auch weiterhin. …
Was für ein Tag. Was für eine Nachricht. Ich komme nach dem Abendessen in mein Zimmer. Die Stille sirrt in meinen Ohren. Um sie zu übertönen, schalte ich den Fernseher ein. Doch es kommt nicht in den Nachrichten. Peter ist tot. Peter, der immer alles wusste, was wir ihn fragten. Wikipeter. Peter, der ruhige Peter …
Zwischen unserem und Vaters Garten hin und hergehend Während der Stapel Sperrmüll immer größer wird Staub sinkt nieder Der Versuch, Ordnung zu schaffen, vergrößert das Chaos Um mich rum und in mir drin „Ich vermisse meine Mutter so.“ „Warum, was würde sie jetzt machen?“ „Was zu essen“ – höre ich mich sagen, und Tränen laufen …
